Salsi fufu

Rááááá

Minha vida é uma eterna pegadinha do Mallandro. Assim, sério.
E não dão tempo nem pr'eu me preparar.

Exemplificando:

Hoje pela manhã, quando fui me levantar da cama, senti uma dor insuportável na panturrilha esquerda.
Mas foi uma dor tão forte que eu cai no chão feito uma jaca. Imaginem: eu acordo, me levanto e instantâneamente poft!, CAI-O-DE-CA-RA-NO-CHÃO!
Foi tudo tão de repente que eu fiquei ali, jogada no chão e me perguntando: O que foi isso?
Por uns 5 segundos.
Quando me recuperei do literal baque e fui tentar andar, tava doendo tanto, mas TANTO... E era uma dor tipo de cãimbra. Só que, porra, sempre que eu tenho cãimbra durante a noite eu acordo fazendo uso de palavras nada bonitas e, assim, alucinadamente.
Só que não passo por um sufoco desses há umas boas semanas. Então, né... Pegadinha mesmo.

Isso sem contar com a louca das calcinhas que tem lá no trabalho.
Ainda estávamos em treinamento quando, no terceiro dia, a mulher declara todo o amor incontrolável e profundo que sente por mim. DO NADA.
- Bom dia, Nathália. Ah, tipássim, TE AMO, GAROTA! Te amo pra sempre e não posso mais viver sem você. Minha vida não tem mais sentido quando tenho que voltar para casa. Conto as horas pra chegar o outro dia. Te amo como nunca amei ninguém. Aaaaah! Me ame de volta! Me ame de volta! Dá a mão!

Não, gente. Não foi assim que ela falou. Só tô tentando retratar a intensidade da coisa.

Mas, er... O que é uma pessoa te mandar 5 depoimentos por dia, dizendo que te ama loucamente em todos?
E te mandar 10 scraps por dia? E comentar em todas as suas fotos? E ficar implorando pra você entrar no msn como se não houvesse amanhã? E ligar pro seu celular sem você ter dado o número pra ela? E adicionar seus amigos no orkut?
Fugi para as montanhas, né? Socorro.

Daí eu fiquei de saco cheio e disse: páááára de me perseguir, stalker!
Falei um monte e tal. E aí, o que acontece?
A GAROTA SURTA. Mucho loca del coco, Brasil.
Disse que eu a iludi e essas coisas. Né, como se eu tivesse dito que ia largar meu namorado e fugir com ela num fusca vermelho pro México para vivermos la vida loca.
Ricky Martin, toma conta.

Sendo que depois disso ela deu uma acalmada, começou a fazer uso de medicamentos controlados, foi na sessão do descarrego, sei lá. Só sei que deu uma trégua. Porém essa semana começou tudo de novo.
Medo.

E, por fim, uma pessoa muito corajosa comenta anonimamente no meu blog (o que não me impediu de descobrir quem era) me chamando de feia.
Um minuto de silêncio, gente.
F-E-I-A.
Jardim de infância, voltei. Vou pedir pra minha mãe ir falar com o diretor pra mandar ela parar. Bobona, feia e chata é você. Blé!
...
Me poupe, hein?
Daí então eu só queria dizer uma coisa: Meu QI é de 121. Beijos.